vorläufiger Mitbringplan (bitte daran denken, alles ungefähr in der Menge für 6 Halbverfressene):

Tuula und Georg: Käse in allen Farben und Formen (einen jungen Gouda in Scheiben würde ich sehr schätzen), ein Salat in grün (vorzugsweise ohne Tomaten....), Paprika

Lena und Urs (du brauchst aber nichts mitbringen, Urs, du kommst ja erst am 31. an): Kartoffeln, Baguette, Kräuterbutter, Eiersalat, Frucht- und Malzsaft, Kräuterquark, Zwiebeln

Stefan: gekochter Schinken und Salami, Mais

Elisa: Cornichons, Mini-Winni-Würstchenkette, lecker Champignons


Bei Fragen, Ergänzungen und Änderungen bitte Kommentar hinterlassen oder telefonisch melden.

Nachtrag: Gegen Nachtisch hätte man auch nichts einzuwenden...

Wir haben noch gar nicht geklärt, wo wir Sylvester feiern. Ich dachte, es sieht eigentlich so aus:
Tuula, Georg, Urs, "Ich lass es krachen"-Stefan, "Ich zünd alles an"-Nils, Lena und vielleicht Elisa treffen sich (die anderen Jet-Set-Freunde Rike und Sina jetten zu ihren boyfriends). Aber wo, wo denn nur?
Im Wald wäre natürlich schön - zwinkerzwinker-, aber wir können wohl auch bei mir in der heimischen Hütte feieren und ein bisschen Ra-ke-let-te machen.
Was sagt ihr?

Letztens stolperte ich in meinem "Minnesangs Frühling" über folgendes:

Vrowe, mîne swaere sich,
ê ich verliese minen lîp.
ein wort du spraeche wider mich:
verkêre daz, du saelic wîp!
Du sprichest iemer neinâ neinâ nein,
neinâ neinâ nein.
daz brichet mir min herze enzwein.
maht dû doch eteswenne sprechen jâ,

bis hier ist noch alles recht normal, bis vielleicht auf das neinâ neinâ. Aber dann:

jâ jâ jâ jâ jâ jâ jâ?
daz lît mir an dem herzen nâ.


jâ jâ jâ jâ jâ jâ jâ? wie passt das in die mittelalterliche Lyrik? Ich bin erschüttert!

(so überschreibt Herr Martenstein seine Kolumne, aber ich würde mir nie anmaßen, naja... ihr wisst schon, aber es ist jetzt eben ein Lebenszeichen).

Liebe Freunde,
ich bin noch nicht tot. Nachdem ich auf böse Piraten gestoßen bin und mein Boot halb zu Bruch gegangen ist, sehe ich nun in nicht allzu weiter Ferne eine kleine Insel... diese Insel heißt Wochenende.
Auf solch eine wunderschöne Insel treffe ich so ca. alle fünf Tage mal.
An Dienstagen ist der Sturm immer besonders stark und ich bin froh, wenn ich abends nach langem Ausschauhalten durch mein Fernrohr in meine Kajüte hüpfen und die Äuglein schließen kann.
Wenn ihr das Gefühl habt, ihr hört nichts mehr von mir, mag es daran liegen, dass mich eure Flaschenpost aufgrund widriger Umstände (Flaschenpiraten namens Telekoma) nicht erhalten habe oder dass ich es vor lauter ins Blau starren einfach vergessen habe.
Aber bald ist Weihnachten, und dann werden wir uns hoffentlich alle wiedersehen.

Bis dahin.

Mein Freund verließ mich heute nach nur einem Tag Besuchszeit, um in seiner unendlichen Güte, Selbstlosigkeit und seiner Solidarität zur Gemeinschaft einen Tresen aufzubauen, damit darauf heute leicht (sehr leicht!) bekleidete Damen tanzen können, damit heute abend alle (inklusive ihm), auch jene in der letzten Reihe noch das nackte Fleisch beschauen können.

So ist er.

Ach, ich könnte mir in den Hintern beißen, dass ich die Kamera nicht mitgenommen habe. Warum eigentlich nicht? Ich dachte, sie würden sie mir abnehmen. Waaaaa, aber ich hätte doch meine Pressebescheinigung mitnehmen können... Kurzum, es war einfach nur dumm.
Schätzungsweise gerade mal 50 Leute haben sich gestern im Knust versammelt, um The Veils zu sehen. Ob es am Sonntagabend lag, man weiß es nicht; die Band war die Investition in eine Konzertkarte auf jeden Fall wert (der männliche Teil der Bevölkerung hätte die Summe allein schon bezahlt, um das ganze Konzert lang die nicht unscharfe Bassistin in ihrem schwarzen Minikleidchen bestaunen zu dürfen).
Die Vorband klang wie Brian Molko mit Blink 182 im Hintergrund - und war auf die Dauer ziemlich langweilig. Aber dann: Nach "Je ne regrette rien" von Edith Piaf (die leider nicht persönlich da war) traten dann The Veils mit dem nicht uninteressanten Sänger Finn Andrews auf die Bühne, den man nach dem Hören des neuen Albums Nux Vomica eigentlich für einen ziemlichen Psycho gehalten hat.
War er aber gar nicht. Und er sieht gar nicht aus wie 23. (Hey, das ist sogar noch unsere Preisklasse!)
Der Schlagzeuger sah aus wie eine Reinkarnation des jungen George Bernard Shaw und spielte gerne die Snare und seine 16 Zoll Bass Drum (übrigens sehr gut).
Ausnahmlos alle Stücke des neuen Albums gaben sie zum Besten, während sich der Raum immer mehr mit dem Geruch nach Gras und alten Büchern füllte (wo letzteres herkam, weiß ich allerdings nicht); bei "Jesus for the jugular" und "Pan" hüpfte man schon mal ganz gerne von einem Bein aufs andere und schlürfte glücklich an seinem Saft-Mixgetränk.

(Ach ja, und überraschenderweise traf ich Phillip. Jenen Phillip, der einst Theater spielte, tanzte und die Parodontose führte. Lustig.)

Bilder gibt es, mit Glück bald, auf der Seite vom Knust.

Das Telefon sagt nichts mehr. Ich habe seinen Puls gefühlt, aber da war nichts mehr zu machen. Das Display leuchtet noch, aber wahrscheinlich ist es hirntot.
*heul*

Wenn ihr mich anwählen wollt, dann bitte über die andere Nummer.

Kurznachrichten:
- Das Sinakind ist jetzt auf dem Weg nach München.
- Ich habe mich diese Nacht erfolgreich über STiNE für die Veranstaltungen des kommenden Semesters angemeldet. Als ich heute noch etwas nachsehen wollte, gab es STiNE nicht mehr.
- Vielleicht sind Svenja und ich jetzt zum Partnermassageseminar als lesbisches Pärchen angemeldet (konnte sie aber noch nicht erreichen).
- Nele kommt zwischen dem 6. und 12. November nach Fredenbeck und fährt dann auch nach Köln (hast du das gelesen, Urs???!? :-)
- Frage des Monats: Was wird mit Stefan passieren?